Boa tarde

Fico pasmada da maledicência dos que se dizem…

Como pode? Há de ter sensibilidade para tais escritas. Nunca me julguei escritora, muito menos poeta. Os poetas escrevem para a alma. Me lembro que certa vez fui levada pelas mãos de minha mãe para um recital de poesia, onde uma senhora recitou Navio Negreiro – Castro Alves do início ao fim e eu não entendi “bulhufas” pois estava brincando com outras crianças e mesmo por que não tinha idade para entende-lo. Mas, cansada das brincadeiras prestei atenção em uma moça que declamou uma poesia curta e acho eu era uma tragédia. Falava de alguém que sofria. Meu Deus! Foi um desassossego. Foram três dias e três noites de chororô e minha mãe sem saber o que fazer me levou para tomar banho em um rio de águas cristalinas junto com muitas crianças e parei de chorar por conta da poesia trágica. Parei de chorar, mas não a esqueci. Se eu pudesse saber que poesia foi aquela, far-lhe-ia um contraponto desmanchando aquela tragedia toda e deixando todos felizes. Parece que eles valorizavam a poesia e não a autoria se é que me lembro. Já fui criança. Mas para que esse bla, bla, bla…?
Lhes direi depois!